Certains jonglent avec la plume avec la même adresse que d’autres avec leurs pinceaux. A un point tel qu’on en vient parfois à se demander si le talent n’a pas quelque chose d’héréditaire ; on pensera à se rappeler que David McNeil n’est autre que le fils de Marc Chagall.
Hollywood
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Sa mère dansait dans les bars, imitant Jean Harlow,
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Son père lançait des poignards au cirque, à Buffalo,
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Puis un jour, on lui a dit "Go West!" et il a pédalé,
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De New York à Los Angeles sur un vélo volé.
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Alors, il a usé ses coudes, à frotter les comptoirs,
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Avec une étoile d´Hollywood qui perdait la mémoire,
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Le long de Sunset Boulevard, bras dessus, bras dessous,
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Ils perdaient leurs derniers dollars dans les machines à sous.
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Un jour, Benjamin Shankar, le cousin ou le frère,
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Du type qui joue du sitar à la cour d’Angleterre,
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A gagné aux dés le droit d’être un an son amant,
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Ils sont allés vivre à trois dans son appartement.
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Elle ramenait des voyageurs, des collégiens timides,
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Qui pouvaient faire deux dollars l´heure, quelques Polaroïd,
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Ses deux amants dans la cuisine, pour ne pas qu´ils regardent…
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En deux mois, ils jouaient tout Gershwin sur des verres à moutarde.
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Ils ont fait du music-hall déguisés en Hindous,
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Elle dansait en baby doll sur Rhapsody in blue.
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Elle a fini sous le capot d´une Dodge ou Cadillac,
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Il a ramassé son chapeau et l´autre a pris son sac.
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Puis, ils ont continué leur vie d´Hindous errants,
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Et puis, il est retourné vivre chez ses parents.
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Sa mère devenait trop laide pour jouer Jean Harlow,
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Son père avait tué son aide au cirque, à Buffalo.
